Llevábamos seis meses de vacaciones en el trópico; y ahora ¿qué hace este animal aquí? Hace una hora empezaron a atarnos los lazos. Nos vistieron con toda la solemnidad del silencio. ¿Qué hace este animal aquí mirando con su mirada ciega? Rezábamos para conjurar al mal y a la muerte. Sobre el polvo amarillo del Infierno los pies desaparecen. Un sudor frío, capa de todo el cuerpo. Está prohibido hablar antes del rito porque trae mala suerte. Resopla, resopla, maldito. Recorres el círculo mágico sin salida. Los árboles muertos son la cerca. Se oyen gritos y silencio; silencio de espacio abierto. Hemos cruzado el centro y vuelto. Se han cruzado las miradas. Te hemos oído trotar mientras venías por los pasillos negros. Y apareces. Tiras cabezadas al aire, se escapa. Solo nuestro movimiento o llamada te hará saber que no estás solo. ¿O sientes, tal vez, el calor de nuestro cuerpo? ¿O oyes vibrar la sangre dispuesta a ser derramada? ¿Qué hace aquí este animal y nosotros aquí en medio? Vienes como buscando un tope. Pasas rozando la tela seca. Pero ya sabes donde estamos; ya no hay escapatoria. Gira la hora de la muerte. Huele a sangre de la espalda. Recorre el dolor los miembros. Tiembla el brazo, y traspasa la carne.
Carlos del Puente