"Mi compañero sacó una navaja,
la abrió pensativo y, como jugando,
 se la hundió en el brazo izquierdo;
 pero no volvió a sacarla.

La sangre corrió en el acto.

Sus redondas mejillas estaban pálidas.
Retiré entonces el cuchillo,
corté con él las mangas del abrigo
 y de la chaqueta y rasgué la camisa.

Corrí un trecho buscando ayuda.
 Todo el ramaje se veía ahora nítidamente inmóvil.

Chupé un poco la herida;

de pronto, me acordé del pabellón.
Subí corriendo las escalinatas del lado izquierdo,
revisé de prisa las ventanas y puertas,
 llamé furiosamente, aunque había notado
desde el principio que la casa estaba deshabitada.

Luego volví a mirar la herida, que continuaba manando sangre.

Humedecí el pañuelo en la nieve y le vendé el brazo con torpeza."

Kafka