"El mundo ahora es de nieve. No estoy en casa.
 Qué blancas son estas sábanas.
Los rostros no tienen rasgos.
Son lisos e imposibles, como la cara de mis hijos,
Estos pequeños enfermos que escapan a mi abrazo."

"Cosí la vida a mi vida como una voz rara."

"¡Son tan celosos de todo lo que no sea plano!"

"¿Cuándo vendrá la suplente, dónde se romperá el tiempo?
¿Será devorada por la eternidad, y dónde me oscureceré?"

"El reloj no me hallará en la espera,
ni esas estrellas  Que clavan un abismo en otro abismo."

"¿Cómo puede ser tan pródiga la nada?
Ese es mi hijo  Su ojo desorbitado
es por esta vaga, terrible banalidad."

"Un grito. Es el tejido del que cuelgo."

"Dibujo la antigua boca que había patentado con mi identidad."

"Que yo sea
Pródiga en lo que me falta."


"Que querría adherirse a mí:
desato su dedos como vendajes:
Me voy."


"Estuvo a punto de ser transparente
como un espíritu.

Tímidamente es como ella sobrepone su
cuidada persona
Al infierno de naranjas de África, y de
cerdos colgados de las patas.
Más tarde ella vuelve a la realidad.
Soy soy. Soy yo—
Quien saborea la amargura entre los dientes.
La incalculable maldad cotidiana."

"¿Cuánto tiempo podré ser pared
alrededor de mi propiedad verde?
¿Cuánto tiempo podrán ser mis manos
Una venda para su mal, y mis palabras,
Colibríes deslumbrantes, podrán seguir
consolándola?
Es una cosa terrible
Que esté tan abierta: como si mi corazón
Elaborara un rostro e hiciera su entrada
en el mundo."

"Oigo el sonido de las horas
Que se amplifica y se desvanece en
los caminos huecos."

"No creo en esos niños aterradores
Cuyos ojos blancos y manos sin dedos
dislocan mi sueño.
Esos no son míos. No me pertenecen."

"Es la excepción lo que le interesa al diablo.
Es la excepción la que trepa la colina
dolorosa."

"¿Qué es este pájaro que llama con tal dolor en la voz?"

"Sólo el tiempo pesa en nuestras manos."

"De golpe las calles pueden volverse papel"

"Aunque haya una sombra que sale de mis pies."


Sylvia Plath, Tres mujeres